Como todas las mañanas estaba desayunando con compañeros de trabajo. Todos son del mundo sanitario, y entre ellos, un religioso que estuvo en Monrovia, viviendo en primera persona los horrores de la guerra. Destruyeron el hospital en el que estaba y tuvo que huir por la selva para salvar su vida. A él no se lo han contado.
Pues decía, que estaba desayunando cuando alguien sugirió a un médico allí presente una buena idea. Dado que era especialista en cuidados paliativos, sería “genial” que se marchara para allá durante algún tiempo, para ayudar y cuidar de aquellos enfermos. Y este religioso rápidamente dijo: “No, allí no hay enfermos paliativos. Ni siquiera los enfermos de sida llegan a ser paliativos”. Me quedé paralizada ante la rotunda afirmación. Y continuó: “No tenemos enfermos paliativos porque llegan tan malitos que se nos mueren antes”.
Y hoy, de nuevo, cuando me cuentan un nuevo azote de cáncer en un joven de 47 años, y sin solución, me acuerdo de la conversación. Y aún tengo que dar gracias, porque ser enfermo paliativo es un privilegio de los del primer mundo.
Pues decía, que estaba desayunando cuando alguien sugirió a un médico allí presente una buena idea. Dado que era especialista en cuidados paliativos, sería “genial” que se marchara para allá durante algún tiempo, para ayudar y cuidar de aquellos enfermos. Y este religioso rápidamente dijo: “No, allí no hay enfermos paliativos. Ni siquiera los enfermos de sida llegan a ser paliativos”. Me quedé paralizada ante la rotunda afirmación. Y continuó: “No tenemos enfermos paliativos porque llegan tan malitos que se nos mueren antes”.
Y hoy, de nuevo, cuando me cuentan un nuevo azote de cáncer en un joven de 47 años, y sin solución, me acuerdo de la conversación. Y aún tengo que dar gracias, porque ser enfermo paliativo es un privilegio de los del primer mundo.
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